El conocido psicólogo americano Abraham Maslow, gran impulsor de la psicología humanista, encontró un viejo texto cuya portada mostraba en su parte superior a un grupo de niños sonrientes y llenos de vida y en la inferior a los viajeros de un vagón de metro, abatidos, tristes, cansados. El pie decía: ¿Que ha pasado?.

Desde aquel día su principal objetivo consistió en tratar de ayudar a los demás a vencer los miedos personales que se oponen al pleno desarrollo de sus potencialidades, a su total realización.

Una situación que Maslow, acertadamente, denominó Neurosis de fracaso. Se trata de un auténtico miedo a llegar a alcanzar aquello que hemos vislumbrado como posible en los momentos de coraje y que más tarde en aquellos de debilidad nos hacen preguntarnos: ¿Quién?, ¿Yo?.

Otros autores han tratado de poner nombre a este tipo de neurosis. Sigmund Freud la definió como Síndrome del que naufraga ante el éxito y uno de sus discípulos Otto Rank, habló del “temor a enfrentarse, sólo, ante la vida”.

Yrving D. Yalom ha precisado que esta situación <<se observa muy especialmente en aquellos momentos en los que el individuo está a punto de alcanzar el éxito que ha perseguido durante largo tiempo>>.

En estas ocasiones, paradójicamente, en lugar de alegría se observa una sensación negativa y paralizante que  impide conseguir la meta propuesta cuando se está a punto de alcanzarla.

Gracias a N.R. por permitirme ilustrar el post con esta maravillosa fotografía suya

El edificio donde trabajé muchos años y en el que dejé enterradas tantas horas de mi juventud pasará a tener otro uso. Los tiempos cambian y las empresas ya no quieren invertir en futuro (I+D) sino sobrevivir el presente gastando poco (comprando en Asia). La mayoría de mis antiguos compañeros de I+D han sido debidamente empaquetados y vendidos por el artículo 44 y en breve comenzarán una diáspora hacia otras empresas o a las oficinas centrales.

Hace poco pasé a visitar a los amigos que aún me quedan allí antes de que se dispersaran y no pude evitar dejarme llevar por el sentimentalismo al recorrer la simétrica estructura de sus pasillos que siempre le confirieron un carácter laberíntico. Me afloraron a la mente de golpe muchos buenos momentos que viví entre aquellas paredes, pero uno de ellos empezó a destacar sobre el resto porque representaba el espíritu de la manera de hacer el I+D old fashion:

A principio de los años 90 estaba trabajando en un proyecto de mucha envergadura que atravesaba un momento crítico por los problemas de fabricación de un componente cuyas pruebas eran muy laboriosas y se requería mucho equipamiento para realizarlas. Se corría el riesgo de que sin el buen funcionamiento de este componente el sistema que estábamos desarrollando no fuera implantado y que el proyecto fuera cerrado.

Mi compañero de despacho, Jose, y yo, sabiendo la importancia del problema, nos mirábamos a los ojos y nos decíamos: “Si pudiéramos poner el programa de test  en una EPROM se podrían hacer las pruebas en paralelo” pero luego movíamos con preocupación la cabeza para concluir: “es una pena, es imposible”. Pero la palabra imposible no nos gusta a los que nos dedicamos al I+D y seguíamos dándole vueltas en la cabeza.

Tantas vueltas le dí que un día cuando conducía hacia mi casa por la M-30 a la altura de puente de Ventas, una idea cruzó ante mi mente como un destello. Al día siguiente le dije a Jose que “sabía lo que había que hacer pero que no sabía cómo hacerlo”. Ambos dejamos a un lado nuestras actividades y compromisos para juntar mi idea con sus habilidades técnicas y nos pusimos manos a la obra.

Estuvimos trabajando en un laboratorio codo con codo, sin levantarnos del terminal. En cada paso que dábamos encontrábamos un nuevo obstáculo pero siempre conseguimos superarlo. De vez en cuando venía el jefe de HW, muy dado a las bromas, para decirnos: “¿pero todavía no habéis acabado? ¡vaya ingenieros mantas!” Jose, que tiene buen carácter, seguía trabajando como si nada pero una servidora, que tiene poca paciencia, sacaba tal repertorio de tacos que no lo superaría ni Camilo José Cela.

Después de dos días teníamos una EPROM con el programa de pruebas. Habíamos hecho tantas cosas que éramos incapaces de volver a reproducir los pasos que habíamos dado. Por eso, el prototipo se convirtió en algo sagrado y quedó bajo la custodia de Jose que sacaba copias cuando era necesario.

El I+D old fashion era así: éramos personas implicadas en el proyecto, con iniciativa, con ingenio, que compartíamos nuestras habilidades y conocimientos, que no nos guiaban los incentivos económicos sino el sentirnos integrados y útiles, que disfrutábamos trabajando y que nos unían lazos de amistad. Los jefes del I+D old fashion sabían que lo importante eran las personas, las respetaban y procuraban que se sintieran confortables.

Los nuevos gestores de I+D no saben ver más allá de sus narices, creen que antes que ellos nadie ha innovado, que las personas son recursos de quita y pon, que hay que practicar el “quita” persona con experiencia para practicar el “pon” novato a precio de saldo. Creen que las ideas vienen del cielo, que las cosas se hacen solas y que se puede vivir de la I+D sin tener resultados.

Están desaprovechando un enorme potencial porque  ¿cómo  van las personas a implicarse, a tener iniciativa, a aflorar su ingenio, a compartir sus habilidades y conocimientos, a sentirse integrados y útiles si saben de antemano que hagan lo que hagan tienen fecha de caducidad?

Afortunadamente el conocimiento y el talento de las personas no se destruye y tarde o temprano se encauzará por entornos más propicios.

Nota: Mocito viejo es una expresión usada en la zona del estrecho para denominar a los solteros maduros e irónicamente a los casados que se comportan como solteros

Cuando me disponía a limpiar el patio de la casa del soltero de las huellas que dejaron el otoño, el invierno y la primavera, mi menguado sentido del oído descubrió unos rítmicos pío-pío que procedían de un nido colgado de la pared, en un oscuro rincón debajo de la escalera del patio. Del nido sobresalían cuatro diminutos picos que demandaban su comida sin descanso. Esta inesperada presencia nos acompañó durante todas las vacaciones y nos tuvo embelesados contemplando su rápido ciclo de vida.

La casa de las vacaciones es un nido vacío desde hace años. Aún no me he acostumbrado al silencio que encierran las habitaciones de mis hijos, antes llenas de las risas de su infancia y más tarde de los reproches de su adolescencia. La presencia de estos polluelos me hizo comprender que el nido es (y debe ser) algo efímero, tan solo es un cobijo donde obtener la fuerza necesaria para alzar el vuelo y valerse por uno mismo.

Todas las mañanas, mientras devorábamos con deleite nuestro desayuno andaluz, nos acompañaban los trinos de los polluelos que se intensificaban ante la presencia de la madre. En ese momento nuestras miradas se dirigían hacia el nido para ver cuál de ellos se llevaba la manduca mientras que sus hermanos piaban con una insistencia cercana a la desesperación. Una vez que la madre se marchaba, el pollito ganador se unía al coro de trinos como si no hubiera pillado ración.

La escena de las pequeñas golondrinas compitiendo por la comida se repetía constantemente así como los ganadores de esa lid. Dos de los cuatro pollitos eran literalmente “más echados para adelante” sobresaliendo ostensiblemente del nido mientras que los otros dos piaban con desesperación pero enseñando apenas el pico. La madre iba con prisas y dejaba la comida en el primer pico que encontraba. Pasadas una semana se empezó a notar la diferencia de tamaño entre los polluelos.

Una mañana, al ir a inspeccionar el nido, encontramos solo dos polluelos, los dos más fuertes habían abandonado el nido. Nos alegramos de que quedasen dos y se hicieran compañía antes de alzar el vuelo. La madre seguía viniendo y los pollitos tenían ahora más posibilidades de comer una vez que sus voraces hermanos se habían independizado.

A los dos (o tres) días quedaba solo un pajarillo y lo que es peor, la frecuencia de las visitas de los suministradores de alimento se redujo drásticamente. Nos quedamos muy preocupados por él temiendo que pudiera morir de hambre si no se atrevía a salir del nido. Nos alegramos mucho cuando vinieron sus hermanos a animarle a echarse a volar pero la pequeña golondrina remolona se agazapaba en el nido. Así estuvo solo durante dos días.

La siguiente mañana hallamos el nido vacío y un montón de jóvenes golondrinas posadas en las cuerdas del toldo. Entre ellas estaba el polluelo rezagado al que identificamos por su minúsculo tamaño y porque todas las golondrinas echaron a volar menos él en cuanto abrimos la puerta del patio. Pasado un rato por fin levantó el vuelo y lo perdimos de vista.

La observación del desenlace del nido me hizo reflexionar sobre ciertas situaciones de la vida en las que hay que abandonar la confortabilidad del nido para buscar el propio destino, a veces con las propias fuerzas y otras con la ayuda de los demás. Ver el polluelo remolón alzar el vuelo me llenó de esperanza.

Hace poco pude asistir a una magnífica clase de Master que impartió Pilar Jericó sobre el Miedo vs. NoMiedo que me hizo reflexionar y decidirme a escribir sobre la otra cara del miedo que es la risa. Según el análisis de Pilar los cuatro jinetes del miedo son:

1. La agresividad que cabalga sobre la inseguridad y la falta de confianza en uno mismo
2. La huida cuya montura está presta a escapar ante cualquier compromiso
3. La parálisis que monta el caballo de hielo del inmovilismo
4. La sumisión que va a lomos del asno cabizbajo de la renuncia a uno mismo

Después de sufrir durante años a los malandrines de la gestión, unos agresivos, otros huidizos, algunos inamovibles y los más sumisos, no me dejaré llevar por la lástima aunque pudieran ser unas pobres víctimas de sus limitaciones. El daño que me causaron y que siguen causando a otra gente necesita ser contrarestado con un antídoto: Reírse de ellos.

El humor es la válvula de escape contra el sufrimiento que generan esos jefes odiados por sus colaboradores a fuerza de sufrir sus desmanes. Gracias a ese recurso, basado en el ingenio, se neutralizan las malas vibraciones y se libera ese tesoro que es la risa. Fruto del humor son los sobrenombres que reciben los aborrecidos mandamases que desde su burbuja no se enteran de cómo son objeto de bufa y mofa. En mi entorno laboral he conocido ejemplos brillantes de motes de los que lamentablemente no soy autora, solo rapsoda:

Uno de los más recientes casos es un “galáctico” que contrataron como director de I+D que va por la empresa pisando callos y cortando cuellos, mientras que al exterior proyecta una imagen 2.0. Sus sueños de seductor le mueven a ir dejando rastros digitales de sus viajes por todo el mundo con sus exóticas parejas. Cultiva una imagen de moderno gurú llevando la cabeza rapada, una figura estilizada en la que predominaba el color negro y unas gafas de gruesa montura del mismo color. Él se cree de lo más cool pero lo que no sabe es que todos le llaman MORTADELO !!!!

Hace tiempo había un gerente competente y de trato agradable, cuyo director se llamaba Carlos. No parecía ser merecedor de un mote pero en la vida laboral es difícil alcanzar la perfección y como todos los jefes tenía su talón de Aquiles. Su punto débil era una predisposición a la obediencia ciega a su jefe y estaba tan presto a cumplir todo lo que le encomendaba que empezaron a llamarle SNOOPY!!!

Otro caso curioso es el de un director cuyo ascenso obedece a la casualidad, siempre ha sustituido a sus jefes cuando han dejado su puesto. Al contrario que Mortadelo tenía una actitud más de colegueo, tal vez porque era de la cantera de la empresa. No obstante, no parece haber comprendido que lo suyo no era por valía sino por haber nacido con una flor en el culo y va por la vida laboral tan encantado de haberse conocido que todos le llaman MEMOLO!!!!

Finalmente contaré el caso del HUEVOS PELAOS, un gerentillo de parapillo, como diría D. Quijote, que vive asfixiado por el peso de la responsabilidad y va aplicando presión a todos su colaboradores. Esta manera de amargar la existencia ha hecho que los que lo sufren afinen su ingenio y le saquen punta a su manera de andar con los muslos, muy pero que muy juntos, tanto que se le presume cierta fricción en una parte muy sensible de su anatomía.

Y colorín colorado, aunque hay muchos motes más, este post ya se ha acabado.

El occidente, tan acelerado y tan moderno, no valora la sabiduría de los años. Es el oriente el que sabe dar la importancia que se merecen las personas de edad. No puedo por menos que dar la razón a los orientales porque siempre he considerado que la sabiduría es el fruto de los años.

Siento debilidad por las personas longevas y no puedo evitar observarlas cuando me cruzo con ellas. Ir acumulando años implica pagar un peaje en las capacidades motoras o en la memoria o en ambas a la vez, pero he visto casos admirables de superación de estas limitaciones.

Admiro mucho a las personas mayores que para conservar la independencia son capaces de proezas que atentan las leyes de la física. Uno de ellos es un vecino que tiene la espalda totalmente curvada y que camina en un equilibrio casi imposible, pues pasito a pasito todas las mañanas va solo a comprar el pan y el periódico.

Hace poco me encontré en el buffet de un hotel a otro irreductible independiente. No puedo precisar su edad pero su terno cruzado, muy parecido a los que llevaba Tierno Galván, le daba un aire de otros tiempos. Me llamó la atención por sus pasos cortos y vacilantes en busca de las viandas del desayuno.

Me dispuse a observar cómo se alimenta un longevo, para aplicarme el cuento y alcanzar su edad. Después de varios paseos volvió con un plato con dos huevos duros que depositó en la mesa y se dirigió a por el zumo de naranja. Volvió con dos vasos, los observó detenidamente, le dio un sorbito a uno, luego al otro hasta dejarlo al mismo nivel y los puso sobre el mantel antes de volver a por la siguiente captura.

La tercera incursión en el buffet le hizo vacilar, parecía que se le había olvidado lo que iba a buscar. Caminada de un lado a otro sin decidirse por nada concreto, parecía perdido. Sentí un impulso de intentar ayudarle pero un camarero que me leyó el pensamiento me dijo. –No se deja ayudar, ayer lo intenté y se molestó mucho-.

No sé en qué acabó la aventura del desayuno porque no tuve tiempo de ver el final pero la imagen del longevo maqueado en un traje de antes de la guerra y solo ante el buffet me dejó una sonrisa en los labios y una determinación de ser como él cuando tenga su edad.

Me gusta escuchar más que hablar. Mi predisposición a la escucha es constante y no se limita a mi familia y amigos, se extiende a toda conversación que a mi oído llegue. La sabiduría popular dice que “el que habla siembra y el que escucha recoge”, ergo esta inclinación denota mi perfil recolector, más que el de cotilla con el que algunos mal pensados lo podrían confundir.

El tipo de conversación está en función del número de personas que participan así como el entorno donde tienen lugar. En cuanto a los contertulios, las conversaciones entre dos personas tienden a derivar a temas más personales mientras que las de grupo tienen una componente social tendente a crear fluidas conversaciones alimentadas con la vida y milagros de personas conocidas y ausentes en la tertulia. Respecto al entorno, el transporte público, los restaurantes y la playa son tres de los lugares más relevantes para arrimar la oreja y escuchar las conversaciones que siendo ajenas se da la paradoja de que se desarrollan en espacios públicos y no están sujetas a ninguna ley de protección de datos. En la gráfica que ilustra el post se puede observar la relación entre el número de contertulios y el grado de despellejamiento al prójimo que alcanzan las conversaciones.

El transporte público al estar estructurado en asientos y estrechos pasillos no ofrece facilidades a la creación de amplias tertulias, por lo tanto, el tipo de conversaciones que se escuchan suelen ser personales y, en algunos casos hasta íntimas, dada la extraña costumbre que tienen algunas personas de hablar por teléfono sin ningún pudor.

La playa es un espacio de expansión y relajación. Ofrece muchos temas de conversación y oportunidades de criticar al prójimo: cómo le queda el bikini a esa, qué poca vergüenza tomar el sol sin sujetador, qué mal educados están esos niños, no sé como dejan que traigan a los perros, etc. A más contertulios, más posibilidades de ver la paja en el ojo ajeno, pero dentro de un orden y trazando una función lineal en la relación contertulios/grado de despellejo.

El restaurante es el lugar más propicio a la conversación envenenada. No solo se dispone de un lugar idóneo para charlar en torno a una mesa sino que el propio acto de comer y beber, sobre todo vino, alimenta la conversación como leña al fuego. En estas condiciones de entorno, el grado de despelleje crece de forma exponencial en función del número de comensales. Da igual que se sienten a la vasca o a la castellana, conforme avance el ágape la conversación confluirá hacia poner verde a alguien sobre el que exista un consenso general en hacerlo. En ese momento, como si fueran Fuenteovejuna, le despellejarán todos a una.

La condición humana es así, los resentimientos, los miedos, las inseguridades, el morbo, la envidia buscan caminos para salir al exterior y lo hacen en estas terapias de grupo que llamamos reuniones sociales. A fin de cuentas, solo son palabras que se lleva el viento aunque a veces pasen previamente por orejas atentas.

Las primeras lluvias y los fríos que anuncian el otoño no han borrado mis recuerdos veraniegos, por tenerlos recientes, y sobre todo, porque los escribí en la HTC Touch para cuando tuviera ocasión de publicarlos en el blog.

Este año “Las circunstancias”, de las que hablaba D. José Ortega y Gasset, han dado un golpe de timón y mi “yo” ha disfrutado de la playa en las postrimerías del verano, por ese motivo van con cierto retraso los relatos estivales de este año.

Una de mis reflexiones durante estas vacaciones ha sido sobre la levedad de los gastos en cuestiones de placeres veraniegos. Fui tomando nota de las cosas que me hacían disfrutar y pude comprobar que no precisan dinero y que están al alcance de cualquier alma sensible. Pasen, lean y opinen:

1. Pasear por la arena mojada: Deleitarse con la sensación placentera de caminar descalza por la superficie húmeda y brillante de la orilla de la playa, sintiendo el suave cosquilleo de la minúscula arena sobre las plantas de los pies a la vez que los ojos contemplan tanto la inmensidad del océano como la brevedad de la vida viendo como las olas van borrando las pisadas.
2. Tomar el sol: Sentir una inundación de luz natural, deslumbradora, cálida y energética que recarga el ánimo maltratado por los encierros en cubículos de luz artificial. Comprobar como la piel agradecida torna los colores verdinos en calidos y dorados tonos morenos.
3. Bañarse en el mar: Sumergirse en las saladas aguas cuyas olas juegan a echarnos hacia fuera para después arrastrarnos hacia adentro, invitándonos a traspasar la línea en la que su superficie va atenuando su ondulación.
4. Escuchar las conversaciones ajenas en la playa: Participar como espectador pasivo de las vidas de otros, juzgando y tomando partido sin posibilidad interactuar. Tan cerca en la distancia y tan lejos en la relación. Las reflexiones sobre este inusitado placer las desarrollaré en otro post.
5. Coger coquinas: Remover con los pies la arena mojada buscando los tesoros que alberga el mar, dando rienda suelta a ese afán recolector que toda mujer lleva dentro.
6. Ver los barcos entrar en el puerto: Al caer la tarde, avistar los barcos que regresan al puerto acompañados de una nube de alborotadas gaviotas. Adivinar por la expresión de las caras de los marineros, enjutos y morenos, cómo ha sido de provechosa la jornada.
7. Contemplar la puesta de sol: Ver caer lentamente el sol, como si fuera una enorme moneda, sobre el horizonte de la marisma que se tiñe de los más ardientes colores hasta quedar escondido entre sus entrañas.
8. El Wi-Fi de Gema: Volver a la vida digital gracias a la generosidad de una internauta de ley que comparte su router Wi-Fi con los veraneantes sedientos de conexión.
9. Aromas de jazmín: Dejarse inundar por ese olor dulzón y embriagante que trae la brisa mientras que el olfato enseña a la vista dónde encontrar esas minúsculas flores blancas capaces de tanta fragancia.
10. Mirar las estrellas: Poder contemplar el cielo estrellado que en las grandes ciudades apenas podemos vislumbrar por la contaminación atmosférica y lumínica. Ir buscando las constelaciones y las estrellas más brillantes. Imaginar dónde estaría situado Trantor y en qué esquina del universo se encontraría Términus. Fantasear con que Han Solo aterrizase en la azotea.

Al pasar a limpio estas sensaciones me ha venido a la memoria los versos de Jorge Manrique:

Cuán presto se va el placer,
cómo, después de acordado,
da dolor;
cómo, a nuestro parecer,
cualquiera tiempo pasado (en la playa)
fue mejor.

Cuando era pequeña atravesé una mala racha de salud y perdí prácticamente el apetito. Mi madre preocupada por mi delgadez intentaba sobrealimentarme con mil trucos. Uno de ellos consistía en poner una yema de huevo en mi leche con colacao que era una de las pocas cosas que tomaba sin mostrar aversión.

Cuando la leche con colacao venía con compañía, veía con animosidad las amarillas briznas de yema flotando en la superficie de la leche chocolateada y a la boca del estómago se me cerraba por completo. Imploraba a mi madre que no me diera tal brebaje pero ella, con firmeza, aseguraba que la leche no llevaba más que colacao. Con lágrimas en los ojos y entre arcadas me tragaba la leche y la mentira de mi madre.

Aquello potenció la estrechez de mis tragaderas y me quedó un aborrecimiento total a todo tipo de grumos físicos y psíquicos. En la cocina me convirtió en un obsesa del colador y el chino y en la relaciones una actitud escapista de las personas o situaciones poco claras.

Tengo muchas dificultades en de tragarme una bola y sufro enormemente al hacerlo. Pero la vida es cruel y a veces te pone en situaciones en la que no tienes más remedio que tragar. Hace poco en un torneo de golf tuve que marcar a un jugador que estaba recuperándose de un derrame cerebral. Tenía mucho mérito que con su limitación jugase un torneo y más merito hubiera tenido si no se contara golpes de menos. Me vi en la tesitura de llamarle la atención como su marcadora o hacerme la tonta y dadas las circunstancias, opté por lo segundo. Lo pasé muy mal, recordé ese vaso de leche con yema y sentí la misma náusea.

Esta dificultad para tragar limita la vida social y laboral ya que unas buenas tragaderas (algunos le llaman flexibilidad) abren muchas puertas. Sin embargo, he conseguido sobrevivir sin tragar demasiada quina y espero poder seguir haciéndolo.

Ya estoy de vuelta de mi viaje a la isla verde. Fui buscando entender lo que mascullan esos malditos del otrora Imperio y me he vuelto con los oídos vacíos y el corazón lleno con nuevos amigos. Creo que he salido ganando en mis intenciones.

Me he acordado mil veces de las palabras de John Lennon:

La vida es aquello que nos pasa, mientras planificamos el futuro”

Aunque lo planificado se cayó por su peso en mi primera semana de estancia en vez de desesperarme intenté ver el lado positivo y lo encontré. De vuelta me traigo muchas aventuras y risas que trataré de escribir en ese dichoso idioma (se lo prometí a Peter, mi profesor de aquí) antes de transcribirlo a la bendita lengua de Cervantes.

Como avance os diré que descubrí la soledad pero tuve la suerte de encontrar a amigos como Aida, Kris y Gus que me sacaron de ella. Este pequeño exilio lo mitigué en “la casa de España” punto de encuentro de los emigrantes españoles por fuerza mayor del idioma. Esta colonia española, muy abundante, se vio ampliada por culturas afines como la italiana y la belga (de habla francesa).

Todos a una nos comunicábamos en algo parecido al inglés en torno a unas pintas. Resultaba cómico ver a personas inteligentes de verbo fluido en su lengua natal balbucear mientras esperaban que la palabra inglesa adecuada acudiera a la punta de su lengua. Más de una vez tuve que aguantar la risa cuando observaba nuestras conversaciones y me venía a la memoria la escena del sueño del alcalde en película de Bienvenido Mr. Marshall. Pasen y vean que era lo que me daba risa.

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Finalmente, una mención especial a la recepcionista de la escuela de idiomas que durante toda mi estancia me saludo con una expresión propia de quién está oliendo una mierda. A ella no la echaré de menos.

Espero no tardar mucho en escribir la primera enterga