De los cuatro jinetes de la Apocalipsis que sufrí en el colegio los tres primeros, el hambre, el frío, y el sueño, eran tormentos físicos, pero el cuarto, la arbitrariedad, iba directo a la línea de flotación emocional y añadía a las penalidades una vuelta de tuerca con el desasosiego.

De nada valía la prudencia, una espada de Damocles pendía de un hilo sobre cada cabeza a la merced del capricho de las monjas que desde su Olimpo ejercían el poder al margen de la justicia, la lógica y la caridad cristiana. De las muchas arbitrariedades que presencié, hay una que recuerdo de forma especial porque el acero casi me rozó y lamentablemente fue a parar a la cabeza de una buena amiga.

Estábamos en tercero de bachiller y aunque a nuestros doce años ya habíamos adquirido habilidades para no provocar la ira de las monjas esta vez nos arrastraron los acontecimientos. Pili y yo teníamos la costumbre de pelar las pipas sin comérnoslas en los ratos muertos. Íbamos haciendo montoncitos que cuando considerábamos suficientemente grandes, los juntábamos y nos los comíamos de golpe. Ese día Pili, para hacerme de rabiar, cogió nuestros ahorros de pipas peladas y se los metió de golpe en la boca. No pude evitar exclamar ¡GUARRA! Justo en el momento que entraba Sor Eufrosina en clase.

Sor Eufrosina, la misionera frustrada, era un auténtico peligro que se dejaba arrastrar por la ira de la forma más inesperada, siendo desproporcionada su reacción ante sucesos insignificantes. Rápidamente se percató de la tensión y quiso saber qué pasaba entre nosotras. Ella esperaba una acusación en toda regla de una contra la otra pero se encontró con nuestro silencio. Esto la contrarió y decidió realizar un castigo ejemplar, ¿contra cuál? daba igual, ambas teníamos un 50% de posibilidades y sabíamos que a una le iba a tocar.

Se fue directa al armario del fondo para buscar una regla (espada de Damocles de madera), agarró a Pili por la cabeza y la puso contra el pupitre y ante nuestra estupefacción le propino treinta y nueve golpes en la cabeza que fue contando atropelladamente, más bien escupiendo por su propensión salpicar con perdigones cuando hablaba. Mientras que la monja le pegaba ocurrió un hecho tragicómico:

Pili le decía

-Sor, no me pegue en la cabeza que me salen postillas

Sor Eufrosina que era un poco sorda contestaba

-Si te salen costillas nos las comemos

De nada sirvió que nos quejásemos a la superiora del castigo injusto y desproporcionado a Pili, a la que todas queríamos mucho, Sor Eufrosina siguió con la patente de corso para dar rienda suelta a su arbitrariedad.

Afortunadamente a Pili los treinta y nueve golpes no le apagaron el brillo de los ojos y ni le borraron la sonrisa de los labios. Pasados muchos años ella bromea con aquella pesadilla surrealista de postillas y costillas.

En busca del tiempo perdido, Marcel Proust

Dudo mucho que a Marcel Proust le produjeran las magdalenas de su tía más placer del que me proporcionaron a mí las galletas de vainilla en mis más tiernos años. La magdalena de Proust ha quedado como un icono de placer en la infancia aunque yo y todas mis compañeras del cole nunca dudaríamos en elegir a las galletas de vainilla frente a cualquier magdalena, incluso si fueran de la marca Hacendado que produce Mercadona.

De las muchas cosas que me separan de Proust, el país, la época vivida y el círculo social, es esté último el que marca la mayor diferencia a la hora de evocar los sabores que llenaron de placer los recuerdos de la niñez: Él se crió entre algodones mientras que yo pasé hambre. Las magdalenas de su tía pudieron arrancarle de su melancolía pero en mí, las galletas de vainilla actuaron no solo en el alma sino en el estómago, aplacándome el hambre intensa arrastrada por años.

Las galletas se vendían por unidades en la tienda del colegio y se podían comprar en la hora del recreo siempre que se tuviera dinero. Tan solo asomándose a la ventana desde la que se despachaba se podía admirar la caja de galletas abierta y vislumbrar, bajo el plástico que las protegía, las deliciosas galletas con sus múltiples capas de crujiente barquillo que atesoraban el relleno de la vainilla y desprendían un suave aroma que despertaba los jugos gástricos.

Pero cuán amarga puede llegar a ser la existencia cuando el dulce objeto de deseo que se encontraba al otro lado del mostrador resultaba inalcanzable por la falta de recursos. No obstante, el sol sale para todos, aunque no todos los días, y de vez en cuando mi hermana, que administraba nuestro presupuesto, me daba unas pesetillas o alguna amiga estaba en situación de poder comprar. Cuando se daba esta conjunción astral todo era alegría y lo celebrábamos comprando y compartiendo las galletas. Nos gustaba comerlas en grupo y nos reíamos viendo los distintos métodos que utilizaba cada una para prolongar la degustación tanto como fuera posible.

Darle un bocado a la galleta, por mucho hambre que se tuviera, nos parecía un sacrilegio impropio de la devoción que merecen estas divinas galletas. Había que comérselas a cámara lenta, alargando el placer todo el recreo.

Separábamos la primera capa del barquillo y la utilizábamos como una espátula que iba arrastrando el relleno que quedaba al descubierto, dándole forma de espiral. Según la maestría al deslizar el barquillo por el relleno, éste adquiría forma de viruta o de montoncillo amorfo, pero en ambos casos el barquillo servía de pala para recoger la vainilla y llevárnosla a la boca. Repetíamos la operación tantas veces como capas tenía la galleta menos una (la de abajo). Para evitar que en la operación se nos cayera al suelo el relleno, las comíamos sentadas en el suelo del patio. Si fallaba el pulso se caía la vainilla al babi y la rescatábamos rápidamente.

Otra variación de método era separar la primera capa del barquillo y comérsela a bocados pequeñitos o chuparla hasta reblandecerla. A continuación le tocaba el turno al relleno que se iba extrayendo lentamente con la lengua. Como en el caso anterior se repetía la operación para cada una de las capas. Con este método se podían comer de pie porque el riesgo de que se cayera el relleno al suelo era muy pequeño.

Cuando hacía calor y el relleno de las galletas estaba muy blandito se podía aplicar el método del espachurramiento que consistía en presionar la galleta con los dedos índice y pulgar de las dos manos para que el relleno saliera por los laterales. Para evitar que la vainilla cayera al suelo se debía apretar con suavidad la galleta para rebañarla rápidamente con la lengua conforme iba apareciendo. Al final quedaba solo el barquillo, que se comía uno a uno en pequeños mordisquitos o chupándolo.

Lo recuerdo como si fuera ayer y lo rememoro cada vez que vuelvo a comer una galleta de vainilla (las compro en el Caprabo), pero me falta compartir este placer con mis amigas. El próximo día que me reúna con las chicas del cole llevaré unas galletas de vainilla y evocaremos viejos placeres.

Le llamábamos Micky como diminutivo de su nombre pero tenía cierta similitud con el simpático ratón, tanto en el físico como en el carácter. Hace tiempo que le he perdido la pista pero espero conseguir que le llegue este capítulo de las memorias.

Tenía unos ojos grandes, un poco saltones, con una expresión muy viva y una sonrisa perpetua. Al hablar pronunciaba ligeramente las erres como los franceses a la vez que sus manos, muy expresivas, formaban parte también de la conversación. Vestía siempre una bata blanca con los bolígrafos asomándole del bolsillo superior. Era un auténtico “ratón” de maqueta.

Micky era pura energía controlada con una brillante inteligencia que a veces entraba en bucle por su contumaz cabezonería. Cuando le salía la vena calagurritana, había que intentar que volviera a su ser. Tenía muy buenas cualidades entre ellas la paciencia, la generosidad y el entusiasmo. Todos le apreciábamos (incluso el tigre) pero eso no era óbice para que fuera el blanco de todas las bromas ya que todos queríamos saber hasta donde llegaba su paciencia.

Siempre que se le pedía ayuda se establecía el mismo protocolo:

- Oye Micky cómo se puede hacer que…

- ¿Para qué lo quieres? Respondía Mickey

-  No, importa. Solo quería saber si se puede hacer… contestaba el preguntador

-   A ver, dime, ¿Qué es lo que quieres hacer? Respondía Micky que no podía permitir no enterarse de algo una vez que se lo proponía.

Al final el preguntador cantaba, Micky se enteraba del problema que tenía, dejaba lo que estuviera haciendo y le ayudaba a arreglarlo. Por este método samaritano tenía una visión del proyecto mejor que los jefes y siempre se recurría a su auxilio, aunque hubiera que confesar primero.

Pagábamos su ayuda con bromas pesadas. Le sometíamos a pruebas tan duras como provocarle disturbios domésticos, sembrar la duda sobre su coche o atentar contra su integridad física.

Un día que se fue a casa a comer le encargaron que hiciera algún recado por el camino. Como tardaba llamó su mujer y el que descolgó el teléfono sabiendo que era ella, le dijo: “No, Micky no está aquí, ha venido su mujer a buscarle y se ha ido a comer con ella.” Cuando llegó su casa ella le recibió de morros, diciéndole: “Ahí está la nevera” y el pobre nos sabía cuál era el motivo.

Otra vez le metimos tres pesetas dentro del tapacubos de las ruedas de su SEAT 124, justo un viernes que se iba para Calahorra. Casi se vuelve loco intentando averiguar cuál era la causa del ruido.

Solía venir a trabajar en vespino y un día que hubo una nevada nos miramos todos a los ojos y supimos lo que había que hacer. Cuando terminó la jornada laboral dejamos que bajara a la calle el primero y cuando llegó a la moto una avalancha de bolas de nieve casi le sepulta.

Pero su máxima reacción era decirnos “Como sois” mientras sonreía y movía la cabeza de un lado a otro. Nos costó mucho encontrar su límite de paciencia pero un día los conseguimos, pero eso será otra historia…

Atrás quedan los años en que preparaba algún post especial, muy pensado y elaborado que publicaba el primer día del año, como fue El blog como religión , El Talento y El principio de Arquímedes hasta que en el 2010 rompí la tradición. Después de un año de poca publicación he decidido ponerle remedio en una fecha tan especial como hoy, el 1-1-11, para que la sección renazca de sus cenizas.

En el 2010 le he dedicado todo mi tiempo a mis investigaciones, en las que he avanzado bastante pero creo que debo mantener un equilibrio y sacar tiempo para todo. La sección Femenina fue mi terapia en los malos tiempos laborales y ahora que ya han pasado los nubarrones para mi no puedo ser tan desagradecida y dejar que el olvido la cubra de telarañas digitales.

Tengo pendiente de escribir las memorias de mis alegres años profesionales en los 80 y 90 y me he decidido a relatarlos porque son recuerdos muy entrañables llenos de humor, de camaradería, de entusiasmo y de compromiso. Tiempos en los que trabajar no era una maldición bíblica, los compañeros eran amigos y los jefes no te trataban como a un mueble.

Ahora que el panorama laboral es tan incierto y el miedo a perder el trabajo ha empezado a invadirlo todo espero que estos relatos además de entretener aporten algo de esperanza de recuperar tiempos mejores y quién sabe si alguna idea en algún emprendedor. Quiero dedicárselos especialmente a los amigos con los que trabajé durante veinte años. La empresa que tanto queríamos ha sido dividida en tres partes y los estrategas de las alturas, como auténticos trileros, han movido los cubiletes con destreza y nadie sabe bajo cuál se encuentra el premio.

La primera serie de las memorias se titulará “Con batas y a lo loco”, porque en aquellos años la bata era la indumentaria que se utilizaba en los I+D y como éramos un equipo tan joven nos desbordaba un entusiasmo que visto desde fuera bien pudiera parecer locura.

Como una auténtica Sherezade os dejo con la intriga para el próximo post

La principal característica del TOPAMI es pues su ansia por ser el centro de todo, el unico referente, el lider indiscutible. Las iniciativas, solo hay una válida, la suya. Los demas nunca han hecho nada y por lo tanto nunca lo harán. En el supuesto caso de que otro tenga una idea, será mala e inviable.

TOPAMI se sabe rodear de un grupo de colaboradores que alaben suficientemente su valía y poder. Aquellos que, por casualidades de la vida, acaban dentro de su radio de acción, sólo tienen dos opciones: o se convierten a la verdadera fé (o sea a servir fielmente sus intereses) o a largarse con el rabo entre las piernas. Sus súbditos acaban siendo sus mas leales seguidores, por nacimiento o por conversión (vease la película “Las Crónicas de Riddick“). Extender su imperio es por lo tanto su máximo objetivo en la vida.

TOPAMI se codea con la “creme de la creme” y no con directivillos de baja estofa. No se conforma con segundones, estará siempre bien relacionado.

TOPAMI puede actuar sólo, pero con más frecuencia actúa en grupo. Sabe por tanto explotar el nicho ecológico administrativo para que ninguna idea o iniciativa se le escape, pero si eso sucediese, solicitará la colaboración de sus congéneres, quienes llegado el momento le devolverán el favor.

TOPAMI es lo suficientemente inteligente para no meterse en política, ya que las urnas son volubles y cambiantes, mientras que su imperio es mucho más perdurable. Los TOPAMIS saben que son ellos y no los que figuran los que tienen el verdadero poder.

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NOTA: Como ejemplo del tipo que describo, y para que veais que no es una especie puramente española ni europea, fijaos en el doctor Doctor David Drumlin de la película Contact, asesor presidencial en ciencia y tecnología, quien lucha contra el proyecto de la protagonista hasta cargárselo, para luego, cuando tiene éxito, parecer que ha sido todo idea de él.

De todos modos si no habeis visto la peli podeis veros el video de Tomás y Ramón en el un, dos, tres, que es igual o más de ilustrativo y echaros unas risas.

Me quieren agitar
me incitan a gritar
soy como una roca palabras no me tocan
adentro hay un volcan
que pronto va a estallar
yo quiero estar tranquilo…

Es mi situación una desolación
soy como un lamento, lamento boliviano
que un día empezo y no va a terminar
y a nadie hace daño…

Y yo estoy aquí
Borracho y loco
y mi corazón idiota
siempre brillara

y yo te amare
te amare por siempre
nena no te peines en la cama
que los viajantes se van a atrasar…

Y vas y dices que nos quieres poner una canción de los Enanitos Verdes, sí, los que escribieron Rebeca, y me pongo a buscar cómo hacerlo, y me encuentro el Lamento Boliviano, en esta genuina y original versión:

La cual yo baile, bailé con ELLA, probablemente borracho y totalmente loco (por ELLA), bailé en un baile final, que aún resuena en mis oídos.

Rebeca querida, no encontré tu canción, no pude ponértela aquí, como era mi deseo, TODAVÍA.

Pero todo puede llegar….

“Ahora, dime tú cuales son las claves para enamorarte”. La miro y pienso: Seguramente quiere decir las claves para endesearte. Porque, enamorado, ya me tiene. Lo que me pregunta es que qué tiene que hacer para que yo la desee.

El deseo es un sentimiento de posesión carnal, de ansia de gozo, que obviamente se origina en el cerebro. A diferencia del amor, que todos ponemos cerca del seno izquierdo, en ese músculo incansable y delicado, quizás porque cuando se sufre de amor suele doler el corazón espinado .

Pero el deseo, al estar centrado en el cerebro, revela una aproximación geográfica directa: las claves están en ese conjunto de sentidos que lo rodean: los ojos, para verla; los oídos, para oír su dulce voz; el olfato, para oler su perfume; y la boca, para comérmela enterita.

Pues sí, queridos amig@s, la boca, y su utilización más apasionante, el beso, son la clave del deseo. Según ella misma dice, con la preparación adecuada, es posible conseguir un beso eléctrico, una descarga, una violenta sensación, imagino que próxima al orgasmo.

El beso admite, además, múltiples variantes: roce de labios, beso robado a traición, mordedura de oreja, rechinar de dientes. Beso con succión, chupeteo con marcas. La sabia utilización de todas las posibilidades del beso convierte cualquier aproximación carnal en una fiesta intensamente vivida y largamente recordada.

Además, se puede practicar en cualquier lugar, no es preciso despojarse de ninguna ropa, e incluso es bien tolerado y acogido cuando se realiza en plena calle, diría yo que con envidia cuando es contemplado por los transeúntes. Ese morbo de acto público y observado puede agregar un grado de potencia adicional a nuestro beso seductor.

El beso marca probablemente la frontera, difusa donde las haya, entre el deseo y el sexo rabioso. Siempre recuerdo la frase de la protagonista de Pretty Woman , mujer de calle: sexo sí, pero sin beso. Como si el beso fuese la expresión del amor. Terrible confusión entre deseo y amor, que trae como consecuencia una devaluación notable del sexo, porque quitarle al sexo el beso es quitarle el deseo y bajar su cotización en bolsa muchos enteros.

Porque yo lo tengo muy claro. De algunas mujeres, me enamoro. De otras, me endeseo. Sí, sí. Como suena. Algunos de vosotros pensaréis que las mujeres son las que se enamoran de los hombres, mientras que ellos son los que se endesean de ellas. Otro dicho popular establece que en los hombres el amor sigue al deseo, mientras que en las mujeres, el deseo sigue al amor. Pues hay de todo, solo o con leche, como el café.

Pero, por favor, si alguna vez creéis estar enamorad@s, mirad a ver si lo que estáis es endesead@s, y en este último caso recordad: el beso es la clave de todo.

Hubo un tiempo en que el mundo tenía límites precisos. Era un mundo cerrado, con un gran mar interior y rodeado por la inmensidad de lo desconocido, en el que convivían dioses y hombres. Del amor entre el más fuerte de esos dioses y una mujer nació un gigante al que llamaron Heracles.

Cuando Heracles creció, su parte humana -¿o fue la divina?- buscó una esposa y con ella engendró varios hijos. Pero un día, en un arrebato de locura –no sabemos si humana- les dio muerte. Para purgar su falta, el Oráculo le encomendó servir a un gran rey durante doce años.

Esclavizado así por su pecado, el gigante Heracles tuvo que hacer de todo para el rey: robar manzanas en el jardín de unas ninfas, encadenar al dios del mar, embarcarse en una nave cedida por el sol, matando águilas, enfrentando a todo tipo de bestias y engañando a otros colosos por el camino.

Un día, llegaron hasta el rey noticias de unos bueyes de mirada fiera y pelo rojizo, brillante y sedoso. Pastaban estas bestias fuera de los confines del mundo conocido, junto a la morada secreta de Helios. Y puesto que el rey deseaba esos rebaños, pidió a Heracles que se los trajera.

Heracles emprendió su viaje dirigiéndose siempre hacia poniente, hasta que se encontró con una cordillera que le impedía seguir avanzando. Había llegado al fin del mundo, tras el que estarían los bueyes retintos.

Determinado a conseguir su objetivo, Heracles abrió una grieta entre dos montes, los llamados Calpe y Abila. Desde entonces, la brecha que franqueaba el camino hacia lo desconocido permitió a los hombres llegar a otras tierras, otros mares y otras costas. Llegar, al fin, a lo que estaba plus ultra.

Y fue así como los hombres, al sentir que los rígidos límites del mundo desaparecían, creyeron sentirse dioses. Y fue a a partir de entonces cuando los dioses se replegaron hacia su propio monte, el Olimpo, dejando a los hombres solos frente a la inmensidad de lo ignoto.

Cuentan los navegantes que aún hoy día pueden verse las siluetas de dos montes custodiando las puertas del gran océano, salpicadas sus laderas por manadas de toros con mirada fiera y pelo rojizo.

Sección-mitos

¿Qué mejor regalo para los chavales que un libro? .

Título : Arturo y el espejo mágico

Autor : Antonio Latorre Jiménez

Sinopsis : Arturo es un niño de doce años, ni muy alto ni muy bajo, más bien delgado y con el pelo rubio, muy corto. Arturo vivía en un circo, su padre es mago, el Gran Merlani, aunque su abuelo, el padre de Merlani, decía que debería llamarse el vulgar prestidigitador. Estela Dorada, la antipodista, es su madre, de ella decía el abuelo que estaba loca y que todo lo hacía al revés, cosa que no es del todo extraña dada su profesión. El abuelo, que se llama Vento, vive con ellos y además de ser un estupendo criticón, en sus tiempos fue mago, dicen que muy bueno, pero ahora ya no ejerce. Gracias al espejo entra en contacto con Yamán, también conocido como Chamam, su antepasado.

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Vía D. Chisme cotilla

Y ¿Qué mejor regalo para los amigos o para uno mismo que un libro?

Título : Kismet

Autor: Fernando García Pañeda

Sinopsis : Kismet es una palabra turca que significa hado, destino. La novela está ambientada en la Estambul contemporánea con dos españoles de protagonistas. La trama de intriga se desencadena por pequeñas decisiones de la vida cotidiana y acaba enredándose en una historia urdida por los servicios secretos de varios países.

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¿Y que me decís de las pinturas que nos alegran la vista y el alma?

Aquí tenéis una muestra la pintora Arlette Martín expuesta en su blog o en su web

libros, pinturas, regalos, reyes-magos

Discurso de D. Quijote a los cabreros

Capítulo XI, primera parte

Dichosa edad y siglos dichosos aquellos a quien los antiguos pusieron nombre de dorados, y no porque en ellos el oro, que en esta nuestra edad de hierro tanto se estima, se alcanzase en aquella venturosa sin fatiga alguna, sino porque entonces los que en ella vivían ignoraban estas dos palabras de tuyo y mío !

Eran en aquella santa edad todas las cosas comunes; a nadie le era necesario, para alcanzar su ordinario sustento, tomar otro trabajo que alzar la mano, y alcanzarle de las robustas encinas, que liberalmente les estaban convidando con su dulce y sazonado ruto. Las claras fuentes y corrientes ríos, en magnífica abundancia, sabrosas y transparentes aguas les ofrecían.

En las quiebras de las peñas y en lo hueco de los árboles formaban su república las solícitas y discretas abejas, ofreciendo a cualquiera mano sin interés alguno la fértil cosecha de su dulcísimo trabajo. Los valientes alcornoques despedían de sí, sin otro artificio que el de su cortesía, sus anchas y livianas cortezas, con que se comenzaron a cubrir las casas sobre rústicas estacas, sustentadas no más que para defensa de las inclemencias del cielo.

Todo era paz entonces, todo amistad, todo concordia: aún no se había atrevido la pesada reja del corvo arado a abrir ni visitar las entrañas piadosas de nuestra primera madre, que ella sin ser forzada, ofrecía por todas partes de su fértil y espacioso seno lo que pudiese hartar, sustentar y deleitar a los hijos que entonces la poseían.

Entonces sí que andaban las simples y hermosas zagalejas de valle en valle, y de otero en otero, en trenza y en cabello, sin más vestidos de aquellos que eran menester para cubrir honestamente lo que la honestidad quiere y ha querido siempre que se cubra; y no eran sus adornos de los que ahora se usan, a quien la púrpura de Tiro y la por tantos modos martirizada seda encarecen, sino de algunas hojas de verdes lampazos y hiedra entretejidas, con lo que quizá iban tan pomposas y compuestas, como van ahora nuestras cortesanas con las raras y peregrinas invenciones que la curiosidad ociosa les ha mostrado. Entonces se decoraban los conceptos amorosos del alma simple y sencillamente, del mismo modo y manera que ella los concebía, sin buscar artificioso rodeo de palabras para encarecerlos.

No habían la fraude, el engaño ni la malicia mezclándose con la verdad y la llaneza. La justicia se estaba en sus propios términos, sin que la osasen turbar ni ofender los del favor y los del interés, que tanto ahora la menoscaban, turban y persiguen. La ley del encaje aún no se había sentado en el entendimiento del juez, porque entonces no había qué juzgar ni quién fuese juzgado.

Las doncellas y la honestidad andaban, como tengo dicho, por donde quiera, solas y señoras, sin temor que la ajena desenvoltura y lascivo intento las menoscabasen, y su perdición nacía de su gusto y propia voluntad.